Añoro

Autora: María Márquez Gento.

INTRODUCCIÓN:

“No hay nada más bello que lo que nunca he tenido. Nada más amado que lo que perdí”

Lucía: J. M SERRAT.

No hay un dicho tan acertado como aquel que afirma que no valoramos lo que tenemos hasta haberlo perdido. Ya ves que contradicción, es la ausencia de algo por lo tanto, lo que le confiere un valor determinado.

Portadores del germen de la infelicidad nos vemos condenados a desear, a soñar, y soñando soñando, nos olvidamos de apreciar lo que tenemos a mano, a nuestro alcance, cercano, visible tan sólo con salir de ese ensimismamiento.

Quizás sea preciso para remediar tal mal, la perspectiva, el largo alcance, la lejanía, dónde todo adquiere otra dimensión, dónde todo se aprecia la totalidad y no lo concreto, dónde las imágenes se vuelven más completas atendiendo al conjunto, que no es más, como nos enseñaron en las clases de Mates, que la suma de las partes.

Costumbres, hábitos, rutinas, acciones minúsculas y repetitivas que hacemos día a día, sin darnos ni cuenta, automáticamente. Rostros cotidianos que miramos sin ver; familiares, amigos, vecinos, conocidos. Comidas que tomamos con regularidad. El sonido tan característico de ese coche que pasa siempre a la misma hora, el molesto ladrido de un perro al que a fuerza de tropezarte todos los días por el camino le has llegado a coger cierto cariño, las voces de los tuyos por la que puedes descifrar su estado de ánimo, el olor de un lugar determinado, la fragancia que usa una persona en concreto, los primeros rayos de sol que comienzan a entrar en tu habitación bien de mañana …Todo esto que tomamos como propio, como parte de nosotros mismos, como seña de identidad, como nuestro entorno, nuestro hogar, nuestro hábitat, el lugar dónde se desarrollan nuestra cotidianidad, no comenzarás a verlo con nitidez hasta alejarte de ello amigo.

Millones de sensaciones, de matices, de gestos, de miradas, se perderán para siempre en el bolsillo roto del tiempo porque no la supimos custodiar, memorizar bien en su justa medida, a su justo tiempo.

¿A dónde miramos?, ¿ porque siempre deseamos un “algo más”, un cambio, un” no sé que” que hace que espantemos la felicidad de nuestro lado?

Durante años, esta que os escribe, vivió y creció en un pueblo pequeñito (al que no daré nombre, primero porque tengo derecho a guardar silencio, a un abogado, a un médico de la Seguridad Social y como siga así hasta a una paguita del Estado y segundo porque no cobro por la publicidad y por si acaso todo esto sea utilizado en mi contra).Un pueblo al que denominaremos La Villa, para guardar el anonimato de ese enclave andevaleño(ssshhhhhh).Pues bien, no supe la suerte que había tenido por criarme en ese entorno hasta que puse kilómetros de por medio.

Por si algún día renegué de mis orígenes, del entorno que me vio crecer, de la gente con la que creía tener tan poco en común, sirvan estas líneas ya leídas y las que las que siguen para pedir perdón por la ceguera, perdón por permitirme creer que la felicidad está “más allá” y no dentro de nosotros mismos.

¡UN PUEBLO ES UN PUEBLO ES!

MORRIÑA: (Del gall. port. morrinha).

1. f. coloq. Tristeza o melancolía, especialmente la nostalgia de la tierra natal.

DICCIONARIO DE LA LENGUA ESPAÑOLA - Vigésima segunda edición.

“En Macondo comprendí que al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver”

J.SABINA.. Peces de ciudad (versión de Ana Belén)

AÑORO.

Añoro el silencio espeso de mis orígenes.

La tranquilidad mecida de estas noches eternas, de estos días idénticos, mellizos de sí.

Adoro, claro que sí, lo nimio ,lo cotidiano, lo que nadie hizo y sólo se creo; los pastos, las hierbas, la sombra agradecida de los árboles ancianos, los acentos y dejes del lenguaje que comparto, así casi sin darme cuenta. La tierra despierta, el agua con el sabor de lo oculto, el cielo inmenso, cerrado y finito. Los pájaros burlones, las piedras derramadas por el suelo que me devuelven la consciencia al tropezar con ellas. El aire nítido, la luz intensa, los olores vagabundos, los mediodía horizontales, el tintineo cadencioso del locajo de los rumiantes, el canto vespertino del gallo, el sonido de las escobas matinales sobre las calles sin asfaltar.

Adoro a la gente práctica empeñadas tozudamente en vivir con poco, en pactar los silencios, los susurrados secretos que irán trascendiendo de generación en generación.

Añoro los verdes de mi huerta, el blanco caliza de las fachadas de las casas, los insectos pejigueras que toman mi piel como sendero, el andar sin rumbo ni propósito en busca de respuestas interiores por polvorientos andurriales.

Y como no añorar y adorar, claro, la sagrada e intensa posibilidad de sobrevivir sin monedas.

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